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VereinsamtDie Kruhen schreinUnd ziehen schwirren Flugs zur Stadt: Bald wird es schnein, – Wohl dem, der jetzt noch – Heimat hat! Nun stehst du starr, Schaust rackworts, ach! wie lange schon! Was bist du Narr Vor Winters in die Welt entflohn? Die Welt – ein Tor Zu tausend Wusten stumm und kalt! Wer das verlor, Was du verlorst, macht nirgends Halt. Nun stehst du bleich, Zur Winter-Wanderschaft verflucht, Dem Rauche gleich, Der stets nach kaltern Himmeln sucht. Flieg, Vogel, schnarr Dein Lied im Wustenvogel-Ton! – Versteck, du Narr, Dein blutend Herz in Eis und Hohn! Die Kruhen schrein Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt: Bald wird es schein, – Weh dem, der keine Heimat hat! |